DAKOTA

La mayoría de nosotros olvidamos nuestra infancia, otros tienen sus recuerdos lindos y muy vividos, otros solo tienen fragmentos de recuerdos.

Tengo muchos fragmentos de recuerdos, que pudiesen ser simples.

Sé que no conozco a mi padre, que mi madre nunca me habló de él hasta hace poco, pero tampoco me dijo el cómo lucía, ¿Cuántos años tenía? ¿Qué hacía? ¿tenía un hábito?

Mi madre siempre se cuidó mucho para que yo nunca conociera a uno de sus hombres; tampoco es como si ella hubiese pasado la mayoría de su vida conmigo.

Niñera tras niñera, no me encariñaba de ellas.

Uno de esos recuerdos fragmentados y de los que muy rara vez mi inconsciente evoca, es el de unas vacaciones en las que mi madre me llevó a la playa de Carcavelos en Lisboa Portugal. En ese entonces tenía cinco años, mi madre, la niñera y yo habíamos ido a esa playa con la promesa de que nuestros deseos se cumplieran, o eso es lo que, turísticamente, se hablaba de esa playa, el primer baño del año en las aguas tení