Cuando finalmente logré recuperar un poco el aliento, cuando el llanto comenzó a ceder, me acerqué de nuevo a las paredes que estaban cubiertas de recuerdos. Cada foto, cada sonrisa, cada momento compartido se sentía como una daga en el corazón. Mis ojos, ya hinchados y rojos de tanto llorar, se posaron sobre una foto que, al principio, no había notado entre las demás. Estaba al fondo, casi oculta por la multitud de imágenes. La tomé con manos temblorosas.

Era una foto de ella, cuando era niña. La imagen me golpeó con una fuerza que me dejó sin aire. Era tan pequeña, apenas una niña de siete u ocho años. Su cabello castaño, con tonos dorados que brillaban como el sol, caía sobre sus hombros en suaves ondas. Sus ojos, grandes y de un celeste claro como el cielo en pleno día, miraban curiosamente al frente. Su piel era clara, suave como la porcelana, y sus labios, finos y rosados, formaban una línea recta, tranquila. En la foto, ella estaba un poco mareada, como si hubiera girado rápid