No sé en qué momento perdí el control de la situación, pero cuando abrí los ojos, ya estaba sentada en su coche, con el motor rugiendo bajo nosotros y la ciudad deslizándose a través del parabrisas.

—¿Por qué tengo la sensación de que me acaban de secuestrar? —dije, cruzándome de brazos.

Vincent sonrió sin apartar la vista de la carretera.

—Porque técnicamente lo hice.

—Genial. Al menos admítelo con orgullo.

—No es secuestro si disfrutas el viaje, Havana.

Me giré en el asiento para mirarlo con escepticismo.

—¿Y si grito?

—Podrías intentarlo, pero dudo que quieras que alguien interrumpa esto.

Su mano se deslizó con descaro sobre mi muslo.

Maldito.

Mi piel ardió bajo su toque, pero me negué a darle la satisfacción de verme perder la compostura.

—Eres un mafioso manipulador.

—Y tú eres una escritora que se muere por saber qué pasa después de la escena en el callejón.

Puse los ojos en blanco.

—No me conoces tanto.

—Havana, te he estado siguiendo por años a través de tus libros. Sé exactam