Melinda

— Mel, para de chorar, por favor! — Nat me pediu, quer dizer, implorou. Pior que não consigo. Todas às vezes que aquele dia na Itália vem a minha mente, começo a chorar. As lembranças vêm em minha mente como se fosse ontem.

— Acredito, que estou perdendo nosso bebê, Andrei…

— O que disse? — Questionou. Havia confusão em seus olhos.

— Passei mal em meu aniversário, e depois também.

— Por que não me contou? — Perguntou de forma acusatória.

— Eu só queria ter certeza o que era antes de falar algo, não fiz por mal. Fiz uns exames antes da viagem e recebi o resultado pelo meu e-mail. Estou grávida de oito semanas.

— Grávida… — Repetiu.

— Grávida! Na verdade, acho que ainda estou.

— Pisa na porra desse acelerador, Mion.

— Estou no máximo, senhor Makarov, se eu for mais rápido podemos provocar um acidente.

— Faça o que puder, Mion. — Pedi. Não sou tola de provocar um acidente, ainda tenho chance, mesmo que sejam mínimas. Chegamos ao hospital, comecei a chorar de novo. Não posso sent