Jane estava sentada em sua poltrona de veludo escarlate, no centro de sua sala moderna, porém desprovida de calor humano. Ela nunca se acostumara com a frieza minimalista da decoração contemporânea; as linhas retas e superfícies brilhantes pareciam refletir a desordem em sua mente. Seus dedos pálidos e alongados tamborilavam no braço da poltrona, enquanto ela observava os móveis flutuarem e se rearranjarem ao seu redor, movidos pela magia que emanava de suas mãos como uma extensão de sua própria vontade.

A sala, embora moderna, tinha um ar de passado, preenchida com artefatos antigos e livros empoeirados que destoavam da mobília atual. Um candelabro de cristal pendia do teto, balançando levemente sem vento, iluminando o espaço com uma luz trêmula.

Jane sempre foi uma criatura de reclusão e mistério, preferindo a companhia de seus pensamentos e encantamentos à presença de outros. Ela havia vivido mais de um século, navegando pelas eras com uma habilidade astuta de adaptação, mas sempre