Anne soltou um grito impotente de dor.

Anthony estava tomado por uma fúria intensa, a ponto de seu rosto adquirir uma coloração vermelha. Seus olhos frios exalavam uma aura demoníaca, enquanto as mãos tremiam ao enxugar o suor da testa de Anne.

— Como você se sente agora? — Ele perguntou, rindo.

— Vá para o inferno... — Anne usou as últimas forças para espremer as palavras entre os dentes cerrados.

O magnata beliscou seu lindo queixo e sorriu maliciosamente:

— Você deveria se considerar especial, sabia? Se qualquer outra pessoa dissesse isso para mim, eu teria garantido sua morte há muito tempo. —

— Me mate de uma vez, então! Eu prefiro do que ter que suportar isso! — Anne gritou em desespero.

— Economize sua voz. Você vai precisar dela para chorar mais tarde. — O demônio bufou friamente.

Como num sonho longínquo, todo o som que ela ouvia foi ficando distante, até deixar de existir. Passado um tempo, e depois de toda aquela dor, Anne abriu os olhos sem expressão alguma.