O mapa amarelado e intumescido pela umidade estava estendido da melhor forma possível sobre a mesa. Em seus trajes de inverno, os oficiais olhavam as marcações apontadas pelos batedores e discutiam seus resultados tentando extrair algum significado que pudesse dar-lhes a vantagem tática de que precisavam. Ao redor dele, Aryah e Absalon, acompanhados por Mégaro e Valeshka, respectivamente os Guardiões e seus discípulos, além de mais dez entre os oficiais de maior patente ouviam atentamente a análise e as previsões daquela que talvez fosse a mais jovem ordenada a apontar o caminho para uma tropa.
Já fazia algum tempo que Adameire se habituara a ter os olhos convergindo sobre ela. Desde o Cinturão do Pânico, a tropa não apenas notara sua existência, como também se habituara a pedir-lhe opinião em quase todos os assuntos – dos mais banais, como a quantidade ideal de distribuição de mantimentos, aos mais complexos, como a previsão de movimento das tropas. Este último, al
– Essa lógica de movimentação não faz o menor sentido para mim, general. – Explicou o comandante. – Não vejo nenhuma razão que justifique uma manobra tão estranha. Diante da mesa improvisada em no toco de uma árvore cortada para esse fim, os comandantes se entreolhavam, apreensivos. Nenhum deles queria atrair para si o desagrado do general, mas também não tinham ideia de como responder àquela situação. Makoto Watanabe observava o mapa intrigado. Sob qualquer ângulo normal, a resposta agnumiana à sua manobra de dispersão parecia inocente, arrogante ou incompetente. Em sua experiência militar, o general já havia confrontado inimigos arrogantes, estúpidos ou ambos – mas a própria necessidade de sua presença ali já mostrava que os defensores da floresta não eram nem um, nem outro. No entanto, o mapa tentava desmenti-lo. Havia enviado seis pequenos grupos espaçados para circundar o acampamento inimigo sem atacá-lo, na esperança de distrair a força inimiga e fragil
Um mar de homens. Uma tempestade de lanças. Um cardume de flechas e um vendaval de dardos. Para onde quer que os olhos apontassem, estavam cercados. Havia acabado a trégua, os espaços para as manobras e a vantagem das armadilhas. Teriam de lutar como loucos se quisessem sobreviver.Ou como monstros.No centro do acampamento, a única mulher entre os oficiais movia-se como uma força da natureza, arrebanhando indiscriminadamente a vida dos homens ao alcance de suas mãos e a coragem daqueles que travavam uma batalha feroz entre o medo e a honra, tendo diante de si apenas a perspectiva de uma morte brutal ou da vergonha extrema da fuga. Qualquer que fosse a opção escolhida, porém, uma realidade era implacável: aquela mulher, aquele pesadelo, não parecia vulnerável à dor, ao dano ou ao medo. Seus braços estraçalhavam tudo o que se aproximava demais: armas, armadu
As lascas de madeira explodiram por todos os lados quando o punho fechado atingiu o tronco com tamanha força que ele se inclinou para o lado expondo suas raízes. O mesmo havia acontecido com vários antes daquele, e em todos os golpes os alvos não eram as pobres árvores cujo único crime era o de ter crescido e estabelecido raízes no que várias décadas depois seria um campo de batalha – mas sim o agilíssimo homem que as usava como distração para evitar a morte certa caso um daqueles socos monstruosos o atingisse. Aryah seguia tenaz, tentando acertar um único oponente em uma maré de homens. A cada movimento que errava alguma outra coisa se destroçava no lugar: uma árvore, uma rocha, um soldado inimigo. Seus homens a conheciam suficientemente bem para evitar suas imediações, de forma que lutavam em duplas ou trios do outro lado da clareira. Ela ainda tinha bastante força, e fôlego. Poderia continuar naquele ritmo pelo resto do dia e talvez até todo o dia seguinte. Menos
O pouco do dia que era possível divisar entre as opressoras nuvens da tempestade vindoura já havia muito alaranjado. O tom de ferrugem que rapidamente migrava em direção ao negrume da noite alertava aos desesperados combatentes que a as próximas horas seriam selvagens. De um lado, um punhado de oficiais defendia suas vidas já quase exauridos de força e expectativas. Do outro, uma tropa maciça já quase reduzida à metade estava espremida entre a desmoralização de perder um número enorme de homens para um grupo menor que um destacamento, ou o fracasso total de desistir àquela altura e recuar para tentar um plano diferente. Fosse qual fosse o caso, nenhum dos grupos estava realmente disposto a seguir lutando noite adentro, mas também não tinham a permissão de seus comandantes para desistir. 
Agir com justiça. A primeira obrigação de um Profeta. Nas palavras, nas ações, nos pensamentos. Em combate, isso significava usar apenas a força necessária. Nem mais, nem menos. Uzias conhecia o princípio, e nas poucas vezes que precisou se defender, a regra definitiva era a de nunca causar mais estrago que o suficiente para parar o inimigo. A questão importante cá agora era: quanto estrago era considerado o bastante para deter alguém como Acaiah? Não havia tempo para argumentação. O grito soluçante de Abigail foi o gongo. O sinal. A pedra que caía no chão em uma briga de rua. Ela gritou porque mal viu o movimento que tombou uma árvore próxima, vítima de um golpe letal que lhe partira o tronco. Uzias pulou para
Se havia um lugar em Ataya do qual pouco se conhecia a existência, era o calabouço na sede da Ordem dos Redentores. Normalmente destinado aos criminosos que, pegos cometendo crimes dentro dos muros, aguardavam julgamento antes de serem enviados a alguma unidade prisional na floresta, raramente era usado por serem baixíssimas as ocorrências criminais tão graves dentro da cidade. Suas paredes de pedra rachada exibiam fendas abertas por raízes que desciam desde o solo acima. Quase não havia luz – a pouca que entrava o fazia através de pequenas fendas no teto que davam para o salão principal da ordem. O frio que fazia ali, ao menos, era menor que o de estar ao ar livre no meio do inverno, mas ainda assim doía nos ossos e retesava os músculos. Sobre o chão de barro batido havia restos de comida em pratos de madeira, alguns copos vazios e sangue fresco. Apesar de amplo, o l
Nevava havia dois dias e não havia qualquer sinal de que pararia pelas próximas semanas. O branco já havia coberto as raízes das árvores, e logo começaria sua lenta subida pelos caules. Em anos difíceis, um homem alto poderia ficar até os joelhos preso na neve. Era possível acrescentar um palmo ou dois à medida que se avançasse nordeste adentro e dizia-se que, na fronteira com Volstania, um homem podia ter neve até a cintura impedindo-o de prosseguir. Simplesmente avançar nessas condições era duro, mas pior ainda era fazer uma busca. Em condições normais, ninguém se atreveria a tentar encontrar um corpo específico soterrado no gelo em meio a um campo de batalha. Uma tropa podia fazer o trabalho mais rápido que um indivíduo, mas tão desmotivados pelo frio, os homens só pensariam em terminar logo e retornar para perto das fogueiras do acampamento. Os oficiais teriam tentado persuadir o comandante a desistir, pelo bem da tropa. &n
Por mais pobre que houvesse sido, a prisioneira Número Setenta e Dois até então jamais havia aberto mão de certas vaidades. O longo cabelo penteado, ou trançado, por exemplo, era talvez a maior delas. Quando criança, ele caía sobre suas costas como uma volumosa cascata dourada. Ela gostava de ver sua mãe o trançando ou penteando, diante do enorme fragmento de espelho que tinham no quarto, enquanto ela ouvia histórias sobre seu pai ou músicas assobiadas. Mesmo quando ingressou no exército, e se submetera a treinos extenuantes sob o sol ou sob a água salgada do mar, tratava as madeixas lanosas como uma mãe a um filho querido. Por mais que sua rotina de treinamento cumprisse bem sua função de libertá-la de vaidade e individualidade, aquele aspecto de sua alma feminina permanecera intocado, lembrando-a sempre de que, antes de um soldado, ela era uma mulher. Uma mulher bonita, com lindos e longos cabelos loiros. N