Por Peter Miller

 E ela se foi, sem se despedir de mim.

 — Ela é gata. — Reconheci, quando elas sumiram no corredor do hotel. Muito linda. Ela deve ter ancestrais indígenas, pela cor da pele e cabelos, mas os olhos grandes e redondos me deixaram hipnotizado e confuso quanto a suas origens. O perfil de mulher que eu gosto. E eu estava sóbrio quando a procurei.

— É uma furada. — Adam desaprovou.

O que ele aprova? Nada. Nunca aprova nada.

— Mas ainda é gata. Você tem que admitir. — Voltei pro quarto e sentei na cama. Ainda não recuperei minha total consciência. Estou morrendo de sono.

— Você sabe quem ela é, Peter? — ele perguntou, mexendo no tablet.

— Agora, minha esposa. — Ri, ao perceber que essa palavra saiu mesmo da minha boca.

Olha meu estado civil!

Desde que fiquei famoso "casar" saiu do meu dicionário.

— Essa garota é Isabella Torres. Mais conhecida como Bella Torres. A inspiração para muitas garotas odiarem caras como você. — Apontou pra mim e entregou o tablet. Como se eu quisesse ficar stalkeando-a...

Ok. Talvez eu queira.

— Ela tem um canal no YouTube que incentiva outras mulheres a ter atitude e dar pé na bunda dos caras.

Abri as imagens e comecei a ler as legendas das fotos dela.

E que fotos!

"Cabeça erguida meninas. Não chorem por quem não merece."

"Ódio de homem machista. Quem tá comigo?"

 "Quem disse que solteira não se diverte? Bora beber meninas?"

 "Apaguem essas músicas sertanejas que o boy lixo sai da cabeça."

Eu gosto de música sertaneja...

Ela tem muita personalidade. Não quero nem pensar o quanto ela vai me odiar quando souber da minha fama.

Será que ela sabe quem sou eu? Deve saber. Todo mundo conhece meu lado idiota.

— É como se você tivesse casado com o inimigo. — Adam afirmou, levantando da cama e eu fechei o aplicativo.

Eu não sabia que ela era famosa. E ela não parece essas garotas cheias de ódio. Ela parece ser tão meiga. — Ela já falou mal de mim? — devolvi o tablet. Eu não queria que a primeira garota a anos que fiquei porque me interessei de verdade, me odiasse.

— Ela tem cara de quem te conhece? — sentou na cama de novo. — Ela nem sonha o putão que você é. — riu debochado.

Se hoje sou isso, é por conta da mídia, do Scott e de você, Adam. Eu fiquei com ela, mas não esperava ter casado. Eu mal a conheço.

Que cagada, Peter!

— Então...  O que devo fazer até o divórcio sair? — deitei na cama. O que tem de sono em mim acabaria com o problema de insônia de dezenas de pessoas.

— Agora vocês têm que bancar o casalzinho perfeito. Depois faz como a Britney Spears e separa por um motivo qualquer, pra todo mundo saber e acabou a história. — Ele levantou de novo. Adam sempre pensa em tudo por mim. — Vamos embora. Estou morrendo de fome. 

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"Filho de uma mãe! Coitada dessa garota"

"Sério Peter? Qual é o truque?"

"Acordei com uma notícia dessas... Cacete, nem tenho reação pra isso"

 "Peter, doido! O que deu em você? Não tô te reconhecendo parceiro"

"Agora que vai chover mulher na sua horta. Tem gata que só gosta de homem comprometido"

 "Quanto de altura ela tem? Porque se for alta, logo os chifres vão atrapalhar para passar na porta"

 “Peter?? Que porra é essa meu fí?"

"Tenho que admitir, você sabe escolher"

"Só pode ser uma aposta. É uma aposta? É, né? Porque ela é totalmente o oposto seu. Tipo, ela bane caras como você"

"Esse negócio... esse negócio... Sei não, viu. Vai dar merda”

"Tanta mulher bonita te querendo e você casou logo com a anti-macho, Peter!"

"Como vocês conseguiram esconder por tanto tempo? Como ela casou com você, depois dos seus posts de domingo? Cara, você pegou mais de 5 numa festa e ela casou com você uma semana depois! Não acredito nesse casamento. Farsa das boas"

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 — Porra, Peter... a galera tá pirando com essa história. — Noah terminou de ler os comentários. — O que deu em você? precisava ficar logo com ela?

Eu tenho dois amigos. Noah e Scott. Scott é o grande responsável pela minha fama de galinha. Ele filma toda porra que eu faço e posta. Ele conta tudo que eu faço nos programas de TV. É tipo, uma propaganda ambulante minha. Eu não posso contar nada, nenhum segredo, porque ele vende para as revistas de fofoca. Tirando esse defeito ele é bem legal, me divirto muito com ele.

E tem o Noah, que é o contrário do Scott. Ele é calmo, é todo romântico, educado, não fofoca nada e é o cantorzinho que anda tirando o fôlego das adolescentes. Para ele, eu posso contar meus segredos e as coisas que o Peter de verdade, o real, não o famoso, sente e pensa.

— Noah, faz tempo que eu não fico com alguém porque eu quero ficar. Tipo, quando você olha a garota e pensa: porra, eu quero ficar com ela. Eu só fico com as meninas que o Scott me empurra e às vezes eu nem pergunto o nome delas. Por isso que eu bebo tanto. Pra não lembrar dos rostos delas. Mas ontem eu não bebi muito, eu vi quando ela chegou e pensei: poxa, aquela garota parece legal. Quero falar com ela. E eu fui. E ela era mesmo legal. A gente dançou, aí sim eu comecei a beber e depois não lembro de mais nada. Então, eu não ligo se ela for essa anti-macho que o povo fala. Sinceramente não me arrependi ainda de ter ficado com ela. Mas casar já é outros 500. — Desabafei. — Nem sei que mentira vou contar pro povo. Se eu contar a verdade, todo mundo vai entender que é coisa típica de Peter M., mas e ela? Pode destruir a imagem dela.

— Você tá fodido, irmão. — Tocou no meu ombro.

Tô mesmo. Meu celular vibrou do bolso e eu tirei e olhei quem estava ligando. Minha mãe. Lascou.

— Oi, mãe. — Atendi esperando o sermão.

— Oi, Peter. Que história é essa de casamento, meu filho?

Ótimo. E as mentiras começam em 3, 2, 1.

— Eu posso explicar, quando chegar em casa. Tô muito cansado.

— E essa noiva, cadê ela? Porque nunca me apresentou?

— Ela saiu com as amigas. Daqui a pouco ela volta.

— Quero falar com ela. Quando voltar, venham direto pra cá. O povo só fica deixando recado no meu i***a, perguntando sobre isso e eu não sei responder.

— Eu vou te dar as respostas. Relaxa. Quando a gente voltar, vamos direto pra casa. Beijos.

— Beijos, filho. Olha, se for coisa séria eu vou ficar muito orgulhosa de você.

— Tá bom. — Sorri. Minha mãe orgulhosa de mim. Faz tempo que não ouço isso.

— E agora sabemos que o M de Peter M. é de Mentiroso. — Noah riu da minha cara.

— Não ri. Tô quase chorando, cara. Tenho que inventar uma história das boas.