O vento fresco da manhã soprava entre as árvores do Central Park, trazendo consigo o aroma úmido da grama recém-cortada. O céu estava limpo, e o sol filtrava-se entre os galhos como se iluminasse apenas aquele momento.

Isabella estava sentada em um banco de madeira, suas mãos frias apertando a alça da bolsa sobre o colo. Ela observava o caminho à sua frente, tentando organizar as palavras que havia ensaiado durante toda a noite anterior. Seu peito ainda carregava os vestígios da última madrugada ao lado de Ethan — o toque, os sorrisos, o amor. Aquilo era real. Aquilo era certo.

Quando viu Liam se aproximando ao longe, um frio percorreu sua espinha. Ele caminhava devagar, mãos nos bolsos, olhar fixo nela. Ainda havia carinho ali — mas era o carinho de alguém que pertenceu ao passado.

— Oi — ele disse, parando à sua frente. — Você parece... diferente.

— Eu estou. — Isabella se levantou, encarando-o com gentileza. — Precisamos conversar, Liam.