ANDREA

Realmente no me gusta este mocoso. No me gusta la forma extraña en la que habla —mi madre lo llama acento sureño—, ni sus rizos rubios venecianos que le cubren el ojo izquierdo, ni la expresión que aparece en su rostro. Es una expresión que ya he visto antes en otros chicos. Chicos que creen que las niñas no deberían jugar al fútbol.

Chicos idiotas.

—¿Entonces, si ella juega, tú dejas de jugar, Mason?—pregunta uno de los otros chicos, preocupado.

¿Qué? ¿Todos admiran a este tipo o qué?

—Se llama Andrea —digo, cruzándome de brazos.

—¿Qué? —pregunta el mocoso, confundido.

—Dije que mi nombre es Andrea. No me llames "ella".

—Sí, está bien, ok, por Dios. Es solo un pronombre.

—¿De dónde eres? —pregunta el niño malo al que llaman Mason—. Tu acento es raro.

Hace la pregunta mirando descaradamente la parte delantera de mi camiseta, y no sé muy bien si está leyendo las palabras escritas en ella o mirando mis pechos, bastante desarrollados para una chica de mi edad. Debería tener cuida