A la mañana siguiente me levanté y fui directa a la habitación de Anya. Eran más de las diez y ella seguía en la cama, roncando como un tractor.

- ¿Anya? - grité en voz alta y ella ni siquiera se movió.

Me agaché y la empujé con fuerza, moviéndola de un lado a otro. Anya abrió los ojos y luego los volvió a cerrar, el olor a alcohol llegó hasta mí.

Vi la botella vacía a su lado y no era whisky. Vodka solo, probablemente hasta el cuello. ¿Cómo podía ella, con setenta años o así?

¿Cómo podía esa mujer beber todo eso y seguir allí, viva, mientras mi padre esperaba en la cola de trasplantes por un riñón?

Necesitaba saber sobre el bebé que Salma había tenido. ¿Qué había hecho con su hijo o hija? ¿Lo había dejado en un orfanato? ¿Se lo había dado a alguien para que lo criara con dignidad, lejos de los Hernández, o se lo había dado a Anya, la mujer que destruyó la vida de todos sus hijos?

Después de todo, ¿Salma realmente tuvo al niño?

Si Salma hubiera dado a luz a un niño y se lo hubie