La lluvia, mezclada con el sabor a sangre, se filtraba en mi boca. Carlos parecía haber perdido el control también; jaló con fuerza su muñeca, que yo tenía mordida, y sin previo aviso me levantó en brazos, llevándome hacia su coche.

Apenas dio dos pasos cuando un bate de béisbol cayó sobre él.

Carlos, al intentar esquivar el golpe, perdió el equilibrio y pisó un charco, manchando sus costosos pantalones de traje con lodo.

Siempre había sido extremadamente cuidadoso con su imagen, y en ese momento, el enojo era evidente en su rostro.

Me dejó en el suelo y, con una sonrisa sarcástica, preguntó: —¿Qué haces, Néstor? La comisaría está justo enfrente. ¿Quieres pasar un rato allí?

Néstor, sin ceder, sonrió con cinismo. —No entendí lo que dijo Carlos. Simplemente se me resbaló el bate. Ya sabes, con la lluvia, las manos se ponen resbaladizas.

La mano derecha de Carlos temblaba ligeramente, tal vez por la rabia. Vi cómo unas gotas de sangre caían de sus dedos al suelo, siendo rápidamente