Ryker era un tipo malo, realmente malo, nadie sabía su nombre completo y tampoco nadie se atrevía a preguntárselo, era Ryker, simplemente Ryker. Había llegado a la pandilla siendo un muchacho, pero a pesar de eso ya llevaba al menos cinco muertos a cuestas porque en realidad no le costaba matar. Era inteligente y despiadado, una combinación que en los bajos mundos del hampa siempre marcaba a los líderes. Ahora tenía un poco más de cuarenta años y su lista de muertos se había centuplicado en esos años, y ahora era el jefe de la banda.

Esa noche después de que lo había llamado el flaco para contarle que Cliff, uno de sus “comandantes”, había sido herido por un hombre joven, se había quedado esperando unos momentos y luego envió un par de muchachos duros para que ayudaran al flaco con el intruso que había golpeado a sus chicos y había herido a Cliff.

Pero cuando nadie apareció para informarle sobre lo que había pasado, ni tampoco contestaban el teléfono, su poco buen humor se disipó por