Em uma clínica particular em Santa Monica, Mia observava, com um misto de preocupação e amor, seu noivo, Fenício, sentado ao lado dela no consultório do ginecologista. O capitão, normalmente imperturbável, aposentado de mil batalhas com honras, não conseguia esconder sua ansiedade. Seus pés se mexiam incessantemente, uma clara indicação de seu nervosismo com a perspectiva de perder seu futuro bebê.

Naquela manhã, Mia havia lhe confessado, assustada, que havia encontrado uma mancha de sangue em sua roupa íntima. No dia anterior, Fenício havia saltado de paraquedas com ela de um avião leve, e agora ela temia que essa imprudência — cometida sem saber de sua gravidez — tivesse colocado em risco a vida de seu primeiro filho.

—Acalme-se, amor, você está me deixando mais nervosa— sussurrou Mia em seu ouvido.

—Não está sentindo nada, não está com dor? —foi a resposta de Fenício ao pegar a mão dela. —Eu devia estar louco quando pensei em saltar de paraquedas com você! Você deveria ter me imp