Nos sentamos en la salita de mi despacho luego de que Berta nos hubiera traído la botella de jerez y las dos copas. Serví las dos bebidas y ofrecí un brindis por la oportunidad que teníamos de conocernos. Llevamos las copas a nuestros labios y, después del primer sorbo, le comenté mi idea a Esmeralda.

—Uno de nuestros hoteles está requiriendo de un chef —dije—, se trata de uno recién inaugurado que, al momento de abrir sus puertas, contaba con uno francés de gran categoría internacional, pero falleció hace una semana…

—¿Blanchet? —preguntó Esmeralda.

—Así es, ¿cómo lo sabes?

—Fue el chef más famoso que murió la semana pasada —contestó ella—. Sigo las noticias del mundo culinario. Lo que no sabía era que estaba trabajando en uno de sus hoteles.

—Bueno, es que, de manera oficial, creo que no alcanzó a trabajar ni un día. Su muerte nos sorprendió a todos.

Vi la mirada dubitativa de Esmeralda, con sus grandes ojos que le hacían honor a su nombre algo achicados y mirándome como si intent