Una presión excesivamente grande descansaba ahora sobre los hombros de Rossie. No solo tenía que asegurar un guion sólido para la serie, sino que este debía romperla, de todas las formas posibles.

–Haré lo mejor que pueda –se dijo a sí misma, la mañana del lunes 29 de julio de año en curso, apenas tras levantarse a las seis y treinta y mirando su cara demacrada frente al espejo–. Haré lo mejor que pueda, con los recursos que posea.

Y mientras se bañaba, o se vestía, o tomaba su litro de agua tibia matutino, o bajaba a desayunar al restaurante del Park South, a pie, porque no le gustaba utilizar el ascensor –y menos en aquellas circunstancias tan apremiantes–, Rossie se hablaba, en voz alta, porque había leído por ahí que el sonido de la propia voz potenciaba la fuerza de sus afirmaciones.

–No te estreses más de la cuenta, Rossie. Un día a la vez.

Alguien la esperaba en la puerta interior del restaurante, como si conociera de memoria su rutina. Y, en efecto, así era: Jared.

­–¡Qué sorp