El eco del arma de Tarsus golpeando el suelo resonó en las ruinas de Uruk, como un símbolo de algo más profundo que se estaba quebrando. El guerrero, que hasta ahora había sido una fuerza imparable de furia y destrucción, se encontraba de rodillas, con las manos vacías y la mirada perdida. El sudor mezclado con sangre descendía por su frente, marcando un rostro que reflejaba cansancio y conflicto interno. Nerya, de pie frente a él, sintió un peso levantarse de su pecho, como si por fin una luz hubiera atravesado la oscuridad.

Poseidón y Apolo, aunque todavía en guardia, bajaron lentamente sus armas. El dios del mar miró a Nerya con una mezcla de asombro y respeto. La tensión en sus hombros se relajó ligeramente, aunque su tridente seguía emanando un brillo tenue.

—¿Cómo lo hiciste? —preguntó Apolo, su voz cargada de incredulidad. Su arco seguía apuntando al suelo, pero sus dedos no se alejaban de la cuerda, listos para actuar si la situación lo demandaba.

Nerya no respondió de inmedia