O braço de Fiona estava delicadamente entrelaçado ao de Orson, e ambos usavam roupas em tons de azul, formando um par tão harmonioso que parecia ter saído de um editorial de moda.

Naquele instante, Zara sentiu como se não apenas o véu que escondia sua vida tivesse sido brutalmente arrancado, mas também como se alguém tivesse erguido a mão e lhe desferido um tapa no rosto. E esse alguém, sem sombra de dúvidas, era seu próprio marido.

Um gosto amargo tomou conta de sua boca, uma sensação que nem mesmo todos os pedaços de bolo que havia comido minutos antes poderiam mascarar.

Sem dizer mais nada a Evander, Zara colocou o bolo de volta na mesa, os gestos controlados, mas a mente em completo turbilhão.

Ela estava pronta para dar meia-volta e sair dali, mas Fiona foi mais rápida e, ao vê-la, chamou-a com uma voz clara e animada:

— Irmã!

O tom era tão alto e chamativo que seria impossível fingir que não ouviu.

E, para piorar, Evander não facilitou as coisas. Com um movimento dis