Los árboles se estremecen.

Un murmullo recorre el bosque como una lengua venenosa. Ramas que crujen, hojas que tiemblan, y un hedor espeso a sangre vieja y metal oxidado. Algo se aproxima. No con el sigilo de un depredador, sino con la arrogancia de quien se sabe invencible.

Mi espalda se tensa. Cada fibra de mi cuerpo, cada nervio, vibra con una certeza primitiva: vienen por nosotros.

Y no son hombres lobo.

—Están cerca —susurra Eliot, con la vista clavada en el follaje. Tiene una pistola en la mano, pero la sostiene como si supiera que no servirá de nada.

Rita está detrás de mí, su respiración cálida contra mi nuca. Quisiera protegerla de todo, arrancarla de este infierno y esconderla bajo tierra si fuera necesario. Pero no hay más escondites. No hay más tiempo.

Y entonces aparecen.

Salen de entre los árboles.

Uno primero. Luego tres más.

Silenciosos. Imponentes. No tienen pelaje como nosotros, sino piel grisácea, pulida, como si hubiera sido moldeada en acero líquido. Ojos sin pupi