Jameson

¡Mierda!

Tiré el pedazo de papel arrugado sobre el escritorio. Esto no podía ser cierto.

Me tomó casi dos semanas volver a América, desde ahí, me encerré en mi departamento en Las Vegas.

Faltaban cuatro meses para reclamar mi herencia, finiquitar el maldito matrimonio y por fin hacerme cargo del patrimonio que me pertenecía por derecho.

Markus me sirvió una copa y la bebí de golpe antes de pedirle otra.

—Maldito seas, Domenico Shields...—Me rei, como un maldito maniatico.—Perdon Domenico Di Marco.

Nunca había odiado tanto a mi jodido padre, ni siquiera cuando me obligó a ir a la puta escuela militar que se convirtió en mi martirio.

Bebí el trago nuevo, el whisky quemando en mi garganta.

—¿Malas noticias, señor? —preguntó el imbécil.

—¿Tengo cara de tener buenas noticias, Markus?— satiricé.

—No, señor. ¿Quiere que regrese a Nueva York?

—Te necesito coordinando el empaque y envío de la droga que será embarcada a Sicilia, me han pagado por adelantado y, si esa droga no llega a ti