—¿Qué haces aquí, Zara? —pregunté, con la voz baja, tensa. No me esforcé por ocultar el desagrado. No me nacía.

Ella alzó una ceja, fingiendo una expresión ofendida que no le creí ni por un segundo.

—¿No te alegras de verme, hermana? Regresé al país después de estar fuera tres años —dijo, como si su regreso fuera una bendición.

Me quedé en silencio. La observé, como si intentara descifrar qué venía disfrazado tras ese rostro perfectamente maquillado, esa voz empalagosa que tantas veces me había envuelto en mentiras. Y aunque frente a mí había una mujer, no podía evitar ver a la adolescente cruel que conocí. Aquella que siempre recibía vestidos nuevos, vacaciones, halagos, mientras a mí me dejaban los retazos… lo que sobraba.

Porque ahora lo sabía. Ella era la verdadera hija. La sangre de ellos. Yo solo… era la intrusa. La que cargaba con un apellido que nunca me perteneció. La que fue criada con culpa y caridad.

—Sí, me da gusto verte —mentí a medias, manteniendo el control—. Pero sab