Vittoria Bellucci caminaba hacia la entrada del exclusivo club con la cabeza en alto, su porte impecable como siempre. La humillación que su hijo había sufrido la noche anterior aún ardía en su orgullo, pero no iba a permitir que las habladurías la mantuvieran oculta. Era una Bellucci, y su presencia en el club era suficiente para callar cualquier rumor.

Pero al llegar a la puerta, el guardia le bloqueó el paso con un gesto respetuoso pero firme.

—Disculpe, señora Bellucci, pero no puede ingresar.

Ella lo miró con incredulidad, como si las palabras no tuvieran sentido.

—¿Qué estás diciendo? —preguntó con frialdad—. Siempre tengo acceso a este lugar.

El hombre bajó la mirada, incómodo.

—Lo lamento, señora, pero… hay cuotas pendientes.

La sangre se le heló. Era como si el mundo entero se detuviera y las palabras del guardia resonaran como un eco interminable.

—¿Cuotas pendientes? —repitió, en un tono bajo pero cargado de rabia contenida—. Esto debe ser un error.

El murmullo a su alreded