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Ana.

― Oh, mi niña, ¡qué te ha pasado! ―dice Cinthia, en cuanto llega a la casa y deja todos los paquetes en el suelo, donde Peyton me está atendiendo.

―No debería estar pasando, falta mucho para el parto―dice el doctor algo nulo por la impresión―debería estar al menos siete semana cerca de dar a luz―me indica, aumentando más mi angustia.

― ¡Esto es culpa de ambos! ―les grita Cinthia, al tiempo que busca algunas almohadas para acomodarme, para luego llamar a Caridad, la vecina de al lado.

Entonces ambas echan a Calel, quien sigue impresionado al verme como sufro, y al doctor, pero este se mantiene firme.

―Soy quien puede ayudarla―se justifica y rápidamente, empieza a despertarse de su aturdimiento y me revisa el abdomen―esto no luce para nada bien, ni siquiera sé en qué posición está el niño, siento su cabeza, pero no encuentro los pies―advierte y yo no tengo la menor idea de qué va.

―El dolor me está matando―les digo, mientras grito angustiada―por favor, ayuden a mi hijo, no impo