Al entrar al estudio, la luz de una tarde que se aferraba a conceder al menos unos minutos de sol se filtraba por la amplia ventana, empapada por la lluvia que no había cesado en todo el día y que ahora formaba un prisma multicolor que se proyectó sobre el rostro de Luisa, confiriéndole el aura de un hada que, extraviada y entristecida, pareciera estar buscando regresar a su hogar.

—¿Quieres algo de tomar? —preguntó Mario al pasar por delante del minibar.

—No, gracias, señor —respondió Luisa, aún de pie, la mirada inclinada y las manos juntas sobre su regazo.

—Siéntate, Luisa, te veo incómoda.

Con el corazón comprimido porque sabía que iba a necesitar de toda su fuerza de voluntad para resistirse a Mario, Luisa pasó saliva, levantó la mirada y, fijándola en uno de los cientos de retratos de la esposa fallecida de su jefe que rodeaban el estudio, dijo estar bien.

—Porque no me va a demorar, ¿cierto, señor?

Mario terminó de servirse un whisky antes de contestar.

—Debemos tomar una de