El tiempo corre

Narrador

El cuartillo era sombrío, la humedad corroía las paredes que alguna vez fueron blancas y emitían un hedor fuerte que podía hacer lagrimear a cualquiera.

La anciana estaba acurrucada en el fondo, contra una pequeña mesa. Temblaba, las lágrimas salían de sus ojos incontrolablemente. No comprendía que sucedía, su mente no estaba bien, no lograba estar en el tiempo presente y su memoria fallaba de manera abrupta.

Se sujetaba la cabeza con ambas manos.

—Piedad… ¡Trabajaré el doble! —gritó con un hilo de voz, suplicando, poniéndose de rodillas a pesar de que eso se le dificultaba.

La patada le llegó cerca del vientre y se retorció por el dolor.

—Se que escondes la verdad. Estás consciente y mientes… —la sonrisa de Dormius brilló con la tenue luz del farol que llevaba. Sus ojos enrojecieron. —Eres un parasito y siempre lo has sido… Una cucaracha imposible de matar…

Dormius apretó con pata la cabeza de la anciana, haciendo que el sonido no saliera del cuartillo, presionando luego su
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