A fúria de Jarret parecia crescer a cada palavra, mas essa intensidade desesperada apenas arrancava mais satisfação do olhar fixo e calculista de Stavri. O silêncio dela quase o sufocava. O ar pesado da sala moldava-se como uma condenação, e por um breve instante, Jarret voltou a perder o controlo.  

—Ela não pode ser noiva de... de um italiano —murmurou, como se tentasse convencer-se a si mesmo.  

Como se tivesse esperado exatamente essa reação, Stavri deixou escapar um sorriso cuidadosamente medido, repleto de falsidade.  

—Também não lhe posso garantir isso, jovem —respondeu ela, dispondo as palavras com precisão letal—. Já não a via há muitos anos. A minha sobrinha veio cá por umas horas visitar-me e foi-se embora depois. Já passaram três dias desde então. Mas trazia o anel de casada,