TAMARA.

20 de febrero.

El tiempo pasa, pero no me puedo percatar de lo que sucede a mi alrededor, solo sé que vamos en un auto directo al lugar que me hace llorar cada vez que lo visito.

Pasamos algunos árboles y casas también.

Muerdo una de las varillas de los lentes de sol, es una mala maña que ya se me quedó.

Cuando visualizo nuestro destino cierro los ojos, apretándolos fuertemente. Respiro varias veces mientras Mano derecha estaciona el auto.

Tomando valor abro la puerta y me bajo del auto, no sin antes tomar la carta.

Me acomodo el vestido negro, que siempre traigo, de manera que no se me vaya a levantar. Hoy está haciendo un poco de viento.

Me coloco los lentes y camino hacia el vendedor de flores que siempre está en la puerta del lugar. Le compro unos girasoles, los mismos de siempre, y le pago.

Entro al lugar,