Fiquei olhando aquela foto e fechei a porta novamente.

— Pai, isso é o que eu estou pensando?

— Sim, filho.

— Qual nome dela?

— Gabriela.

Eu fui até a parede de vidro que tinha uma vista muito bonita da cidade. Estava com a foto ainda em minhas mãos. Na foto, a garotinha morena devia ter não mais que seis ou sete anos. Sentada em frente da velha e m*****a casa, ainda mais destruída do que me lembrava. Ela brincava com algo em suas mãos, o velho boneco do Batman, que um dia foi meu.

— Filho, essa foto é antiga. Eu realmente não queria ter que falar mais sobre essa vida com você.

— Ok, papai, fala de uma vez – não queria ser desrespeitoso com o homem que me salvou de todas as formas que podiam imaginar. Mas falar desse passado me incomodava muito.

— Quando soubemos da sua…

A palavra ficou presa na boca dele por um instante. Parecia que precisava da minha permissão.

Eu olhei para ele e acordei com a cabeça.

— …irmã, ela já tinha dez anos. A sua … – ele parou um pouco e pensou.