Roman Ostrov

O caos ainda pairava no ar, mesmo com o som dos tiros se dissipando na distância. A fumaça das explosões recentes irritava minha garganta, mas eu não parava. Minha mão segurava firmemente a de Donatella enquanto corríamos entre os destroços e escombros do ataque. O sangue quente de um corte na minha testa escorria lentamente, mas eu não me importava. O importante era tirá-la dali.

Quando avistamos o carro à frente, Dmitry e Bóris já estavam esperando, armas em punho, alertas como cães de guarda. O motor estava ligado, e os dois homens pareciam prontos para me seguir até o inferno, como sempre.

— Chefe, para onde vamos? — Bóris perguntou, sua respiração pesada.

— Vocês não vão a lugar nenhum. — Minha voz era firme, autoritária.

Bóris franziu o cenho, confuso.

— Roman, não é seguro. Você precisa de proteção.

— Eu não estou pedindo permissão. — Olhei para ele com a expressão fria que raramente precisava usar com meus homens. — Cuide do perímetro, organize os sobrevive