Bastian

Cerré los ojos con fuerza, intentando bloquear el mundo exterior. Quería imaginar que estaba en otro lugar, lejos del dolor sordo que me recorría el cuerpo tras cada golpe.

Solo era un niño, quizás cuatro o cinco años. No lo recordaba con claridad, pero sí la certeza de que no merecía ese odio. ¿Por qué mi padre, mi propio padre, me odiaba tanto? ¿Y por qué creía las mentiras de aquella mujer?

—¡Eres una escoria! —escupía, mientras el látigo se estrellaba contra mi espalda. Mis heridas, aunque profundas, se cerraban casi al instante, como si una fuerza invisible las recompusiera. Era un don, una maldición, no lo sabía. Pero mi padre lo veía como una afrenta a su autoridad.

¿Por qué yo, un niño, poseía una habilidad que los licántropos solo adquirían con la transformación?

En aquel entonces no tenía ni idea, pero lo odiaba porque su presencia solo intensificaba mi sufrimiento.

—¡Ya! —me oí gritar en medio de un llanto desgarrador—. ¡Por favor, papá! ¡Me duele! ¡Yo no hice nad