Lorna sentía el corazón retumbarle como un tambor de guerra.

Cada latido era un grito, un recuerdo, un veneno corriéndole por las venas.

Recordó lo que había hecho:

«Todo había comenzado apenas una hora atrás.

Descendió por las escaleras como un fantasma arrastrando cadenas. El alma hecha jirones, el rostro pálido como la cera, y la mirada hueca, decidida.

Cuando llegó a la puerta principal, sus manos temblaban tanto que apenas logró girar el picaporte.

Por un segundo temió delatarse.

Que los guardias la vieran, que alguien hiciera preguntas.

Pero el silencio era absoluto.

Los hombres que custodiaban la mansión estaban distraídos, y en el aire había un extraño sopor…

Como si la casa supiera lo que estaba por suceder.

Afuera, un hombre de mediana edad la esperaba.

Tenía la gorra azul caída sobre la frente, el overol manchado de grasa y los dedos ennegrecidos por el trabajo. Un mecánico cualquiera…

Excepto por la forma en que la miró: directo a los ojos, como si presintiera que lo