«Brooke.»

Richard se arrodilló delante del cuerpo del muchacho, por un momento estuvo a punto de cometer una imprudencia, pero recordó que no podía tocarlo.

La impotencia llenó el cuerpo de Richard, la rabia corrió como veneno por sus venas y tuvo que ahogar el alarido de dolor que amenazó con salir de sus labios. Cuando escuchó las sirenas de otras patrullas acercarse, él llamó al 911 y se alejó lo suficiente como para darle tiempo a Benjamín de llegar, lo había escuchado maldecir por el radio.

Richard estuvo escondido detrás de una columna de concreto y cuando ya no pudo más, salió. Ya no era el agente preocupado, ahora parecía un hombre desinteresado, pero era el maldito papel que le había tocado jugar en la historia, y, aunque moría por tomar a Brooke entre sus brazos y sostenerlo contra su pecho, no podía.

—¿Tienes el hombre de la víctima? —se obligó a preguntar cuando llegó al lado de su jefe.

Él lo miró con cierto enfado, aun así, le respondió.

—Sí, su nombre es Brooke Gibson y