La pesada puerta de roble se cerró con un estruendo sordo, sumiendo el despacho en una intimidante penumbra. El único sonido que rompía el denso silencio era el crepitar de los troncos ardiendo en la chimenea, arrojando un resplandor carmesí sobre el imponente escritorio de caoba donde Darío Santtorini estaba sentado.

Con lentitud, Este exhaló una bocanada de humo de su habano y clavó su mirada como dagas en los ojos de su primo.

—¿Cómo es posible que uno de mis hombres de más confianza me haya fallado de esta forma? — rugió, y su voz grave retumbó en las paredes como un trueno lejano. — Creí haberte encomendado averiguar el origen del imperio de metanfetamina de Lorenzo Romanov.

Carlos tragó grueso, sintiendo cómo la furia de su primo lo envolvía como llamas abrasadoras. Sabía que la información que le había estado proporcionando durante los últimos dos años no había sido del todo cierta. Había estado protegiendo a la verdadera fuente de Lorenzo.

En las sombras, junto a una estant