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Saludé al padre Ramiro, tocó preguntarle otra vez el nombre completo ya que entre la cruda y la confusión de la mortal grappa no lo recordaba, se llama Ramiro Alzuruaga Montiel, zuliano de nacimiento, para más señas de un pueblo llamado “El Moján”, de padre Canario y madre maracucha, típico del gentilicio criollo donde todos los medio blanquitos tienen su musiú ahorcado en la genética, tenía nueve hermanos, él era el menor , sus padres lo tuvieron por accidente, en una reconciliación, entre tragos y rezos tan típicos de la feria de la Chinita, por ese traspiés a él le tocó ser criado entre las faldas de su madre, mientras sus hermanos y hermanas trabajaban en la finca paterna entre números y reses, por esa razón terminó sus estudios en un seminario caraqueño

 Debido al tiempo fuera de casa se le había borrado el acento y a decir verdad muy poco visitaba a su familia, pues era un extraño entre tanto bruto con plata, como lo eran sus hermanos y cuñados, su confesor, quien era el único, a parte de su viejo, sabía de sus excesos entre la feligresía femenina le recomendó ese sabático, gracias a la alegría de su padre quien al  constatar la masculinidad de su hijo menor, aceptó correr con los gastos para venirse a Roma, sumando a la cuenta  una suerte de pensión para gastos “extras”,  gracias a la prodigalidad paterna, podía darse el lujo de tener privacidad en vez del alojamiento popular de los curas pobres, donde se alojan los que vienen de Latinoamérica.

Comenzó por preguntarme, ¿de dónde sacaba mis ideas antirreligiosas?, tuve que hacer acopio de toda mi  habilidad pedagógica, en palabras llanas le dije que en el ADN está la respuesta y la otra mitad está en las matemáticas de la física cuántica, no había tal misterio, solamente que la mayoría de los seres humanos eran flojos por comodidad, preferían creer cualquier patraña antes que sentarse a pensar para buscar leer la verdad.

La mayoría de la gente prefiere la calma de las religiones organizadas antes que detenerse a pensar, ni siquiera con la Wikipedia se atrevían a ver, y si por casualidad se tropezaban con la fulana realidad preferían negársela antes que caer en cuenta que la vida no es más que una joda eterna, donde nada es de uno, lo material es pasajero, la vida de verdad la empezamos después de muertos, esa energía que unos llaman alma es por fin liberada y nos transformamos en viajeros del tiempo, por eso es que nadie se devuelve, esos llamados espíritus no son más que jodedores encargados de alertar, asustar o pagar cuentas pendientes del bar interdimensional donde se corren las apuestas “celestiales”, una especie de gran casino de las almas superiores, regentado por un tal Lucifer y administrado por su más cercano competidor, ese si tiene tantos nombres que escoger uno es complicado, pero para que lo entiendas mejor digamos que se llama Yavé o Jehová.

Ramiro, no sin sorpresa, pide un brandy doble, se lo toma de un trago, comenta que él tenía una idea similar, por eso, entre otras cosas y faldas, tenía esa duda que le carcomía las entrañas, cambió de tema pues quería saber más sobre mí.

Comencé contando que había nacido en Maracay, específicamente en Las Delicias, mi familia era de clase media alta, poseían un par de ferreterías que estaban al borde de la quiebra actualmente, pero gracias a la visión comercial de mis hermanos, quienes años atrás habían fundado unos cuantos bares en el interior del estado, les iba bastante bien, es más, uno de mis hermanos, el más calavera, tiene un bar surrealista mezcla de burdel con patio de bolas en otra ciudad, él solo mantenía a flote la cadena de empresas familiares,  al igual que el recién conocido era el menor, pero de cinco hermanos, tres hombres y dos mujeres, sin embargo me dio por estudiar pues la verdad no me agradaba nada la empresa familiar, como desde muy joven estuve trabajando vacación tras vacación en la ferretería ya me asqueaba la cosa, además me gastaba lo que ganaba en libros, las mujeres se me daban fácil pues cuando muchacho era bastante agraciado, esa  condición económica familiar de aquellos años facilitó la cosa de irme a la capital a estudiar, más por escapar del aburrimiento bestial de la casa que por otra cosa, fui bachiller muy joven y debido a las excelentes notas, la universidad fue algo natural antes de la mayoría de edad.

Cursé una licenciatura en tres años en vez de los cinco reglamentarios, conseguí una beca para cursar posgrado en Oxford y a la vuelta  un doctorado en Venezuela, todo eso en tres años, por tanto a los 23 años tenía  un currículo impresionante pero inútil en mi país, tocó ser profesor, con el tiempo pude llegar a ser titular en la universidad más grande y famosa de la capital, hubo quienes aconsejaron  el extranjero para mejores esperanzas, de la universidad donde hice posgrado  ofrecieron cargo y sueldo, pero el amor pudo más que otra cosa, me casé con la mujer que me dio los primeros dos hijos, una niña y un niño en los únicos seis años de feliz matrimonio, hasta que la otrora hermosa hada terminó por ser una bruja que aspiraba la fortuna familiar, de la cual en verdad no me toca nada, en medo de la furia del divorcio me dejó en la calle, sin casa ni ropa, por suerte pude irme una temporada para hacer una especialización en Argentina, allí el amor volvió a torcer el camino.

5

Se llama Elena, mide un metro setenta, medidas perfectas y sexo deslumbrante, me volví a casar antes de un año, pero una vez instalados en mi apartamento de Caracas, la mujer no se pudo acostumbrar a la rutina de fines de semana con mis hijos, una vez la sorprendí intentando castigar a la niña, a los tres días ya estaba en un avión con destino a la casa de sus padres, nunca más la volví a ver, aunque debo admitir que aun sueño con ella, creo que se volvió a casar con un jugador de polo, ojalá sea feliz.

Anduve al garete por un tiempo, salí con varias estudiantes y algunas profesoras, sexo sin compromiso, fines de semana con los hijos, hasta que me tropecé con Inés, mi última esposa, la dejé hace apenas unos meses, cuando constaté el asunto este de la inexistencia de Dios tal y como lo conocemos.

 Lo de Inés no fue amor a primera vista, me fastidiaban un poco algunas de sus manías, como esa de misa dominical, casa familiar con altar en la sala, capilla en el jardín, conversa piadosa y prohibición de alcohol en las fiestas de guardar, sin embargo, era para ese momento una hermosa veinteañera, brillante, con notas excelentes en la facultad de educación, donde se había graduado con los máximos honores, inteligente, bella, le caía bien a mis hijos, se querían, aunque el sexo no era muy bueno, me dije que una vez lejos de padres, curas y beatas quizás mejoraría, ya necesitaba sentar cabeza, para lo demás estaban los amigotes de la infancia, quienes aún  frecuentaba, eso cubría sobradamente la cuota de parranda necesaria para el equilibrio mental.

La cosa empezó bien, ella muy enamorada hacia un real esfuerzo, se tragaba a los amigotes, ellos, no se sorprendieron pues parte de la amistad es ver a las novias sin preguntar mucho,  la trataban con la sutileza plena de desinterés, propia de quienes perciben el desastre pero no quieren herir al amigo.

Tuvimos un hijo, ahí comenzamos a distanciarnos, yo le peleaba pues lo pretendía transformar en un beatito y eso mi amigo es síntoma de mariconería en mi pueblo, al final, a mis primeros cuarenta años dormíamos en habitaciones separadas por la excusa de mi ronquido, mi tufo a cigarrillo y mi mal humor, ¡de bolas!, ¿cómo no iba a estar malhumorado con tal arpía  en mi casa?, así vivimos unos años hasta mi crisis existencial, donde oriné la sotana al arzobispo, en misa de ocho, fui preso y ¡por fin!, me abandonó, le di el divorcio, pensión para el niño, me quedé con la casa, ella se fue con la otra bruja de la suegra y el maricón del suegro, habíase visto tal viejo pendejo carajo, perdón Ramiro, es que me molesto cada vez que me acuerdo de ellos, ha de ser, esta nueva vida que me tiene intolerante.

6

Antes de la universidad la verdad me había convertido en una espina en el costado de mis pobres viejos, bebía, fumaba y me perdía entre faldas, no respetaba ni a las primas, como tenía excelentes notas me lo podía permitir, aunque mi mamá lloraba por las noches cuando me sentía llegar borracho a los 16 años, mi viejo aunque asustado estaba orgulloso de que su retoño fuese un calavera con inteligencia, quizás algunas peleas, disparos, puñaladas que jamás me acertaron, un par de fracturas y algunos deslices de faldas, pero nada serio, por cierto, ahora que lo pienso, ¿dices ser del Moján no?, si –dice Ramiro- ¿por?, es que los padres de dos de mis grandes amigos son de allá, uno es médico especialista, el otro artista plástico con varios premios en su haber, ambos se llaman Luis y fueron compañeros de tragos y excesos en mí ya lejana adolescencia.

Ramiro dice que son primos de él, que pequeño es el mundo, que cosa tan graciosa, descubrir un amigo de mis queridos primos orinando la Fontana di Trevi, muy gracioso, hasta increíble, deja que les escriba, seguro se reirán mucho.

Pedí por favor que les dijera a sus primos que nos conocimos, de seguro les parecerá muy graciosa la cosa, Ramiro me mira fijamente y dice que cuando era niño recuerda que sus primos andaban de farra y que un tipo flaco de cabello largo que se parecía a él, debe haber tenido unos ocho años en esa época, a lo que le respondo que es factible y repetimos a coro mientras bridamos, ¡Que pequeño es el mundo carajo!.

Ramiro cuenta que para él la cosa fue complicada, precisamente por esos primos calaveras, su mamá les tenía mucho miedo, la verdad no eran primos de sangre, pero su padre y el de ellos eran amigotes desde el kínder, a pesar de las distancias aún se veían para beber hasta olvidar sus nombres, su madre (la de Ramiro), llevaba el matrimonio como si de una penitencia le tocase, su padre ya lo sabía pero lo toleraba, al final pasaba más tiempo en la finca entre sus hermanos mayores, peones, vacas, toros, compradores, guerrilla, autodefensas, cervezas, rones y quien sabe que más, así que el viejo le daba dinero a borbotones a mi mamá, ella simplemente vivía para mí, me llevaba a misa, me metió en la pastoral y ya cuando tocaba escoger profesión me dejé convencer y aquí me ves, con treinta años , prontuario de faldas, crisis de fe, en un bar venezolano donde lo único venezolano es el ron y el idioma del menú, hablando con otro de los calaveras odiados por mi vieja.

El seminario fue un tormento, muchos de mis compañeros tenían una tendencia marcadamente homosexual que todos veían e ignoraban, las noches de los primeros meses fueron de golpes para defender mi hombría, creo que le fracturé la cabeza a uno muy insistente, mi madre habló con el obispo que a la sazón era primo tercero de su abuela y resolvió la cosa, al joven lo trasladaron a otro seminario, en cambio a mí me salió reprimenda de avemarías, padrenuestros, sin fines de semana ni vacaciones, haciendo de catequista de la parroquia, allí , en plena sacristía, una señora joven y bella pues la parroquia era al este de la ciudad capital, satisfizo su curiosidad regalándome el mayor de los presentes que un joven podía aspirar, tenía una piel de porcelana solamente profanada por unas pecas que demostraban su afición al mar, unas curvas de infarto producto de horas de gimnasio, cremas y cirugías, me volvió loco, quería colgar la sotana, nunca jamás volver, pero mi vieja tenía aun poder sobre mí, era muy joven y no me permitió dejar los hábitos, so pena de maldecirme,  hizo especial hincapié en no decirle a mi viejo pues sabía que me apoyaría.

Ahora sé que esta imposición del sacerdocio no era más que una manera de castigar a mi padre, pero en fin, una vez que aquella hermosa señora me ayudó a conocer el cielo, aparecieron otras, la noticia se regó como un buen chisme, me comenzaron a llover invitaciones, señoras y señoritas en flor se me ofrecían sin pudor, hasta que la cosa llegó a oídos del padre de la parroquia quien, para defender su feudo, me devolvió al seminario a terminar mis estudios, ya calmado el escándalo, los terminé e hice una maestría en derecho canónico.

Al terminar hice trabajo social en una escuela que estaba ubicada en una barriada muy pobre al sur del estado Aragua , allí la cosa se puso peor, otra joven me sedujo, lo que no sabía es que la tal era novia del peor malhechor de la zona, una noche le llovieron tiros a la iglesia, al amanecer descubrimos que habían fusilado al cristo de la pared, la imagen estaba en el piso con los ojos vendados y casi destruido a disparos que parecían hechos a quemarropa , el padre entendió el mensaje.

El párroco hizo algunas llamada, luego de mucho hablar lograron encontrarme una parroquia en  la selva, muy lejos de los disparos citadinos, el aislamiento me calmó, aunque las hormonas me volvían loco, al final logré contar con la complicidad de unos primos cercanos que tenían una mina, ellos contrataba prostitutas de lujo, gracias a una cuenta bancaria, alimentada en secreto por mi padre, que ya estaba en conocimiento de mi debilidad por la carne, pues en un momento de crisis le pedí ayuda, así me  permitía hacer frente a esos gastos sin que se resintiera la caja de mi parroquia.

Al año en la selva y habiendo ido de incognito a la mina de mis primos  a buscar lo que no se me había perdido, me harté, sin decirle a mi madre, fui a la finca, hablé con el viejo, quien por cierto descorchó un whisky que tenía guardado para una ocasión especial, mató un toro y montó fiesta, la excusa era la visita de su hijo, el cura, pero ambos sabíamos que la parranda era por comprobar que su benjamín es todo un hombre, a pesar de los deseos maternos, jamás lo había visto tan feliz.

Mi padre invitó a mucha gente, además de todos mis hermanos en pleno, los tíos carnales y por afinidad, los notables del pueblo cercano, hasta  de la capital del estado, llegaron atraídos por el alboroto, las caravanas, los fuegos artificiales a la fiesta patronal del feudo personal de mi familia.

Al terminar todo e irse los invitados, en una encerrona con mis hermanos mayores y mi viejo, donde nos decidiríamos que hacer, al final decidimos mover las influencias para que me licenciasen por un año en el cual debo buscar la manera de que mi vieja no muera de un infarto cuando deje este presidio sin barrotes de la sotana.

Es que a sus años está enferma, seguro le da algo a la pobre, no de la tristeza, si no al constatar que mi viejo tenía razón, este oficio no es para mí; tú, amigo Hugo, has aparecido con la excusa perfecta, te voy a ayudar a lograr demostrar tu tesis, así lo de yo dejar la sotana será un acto natural y no el resultado de un desastre hormonal, por lo menos para mi conciencia de hijo menor.

Mientras conversábamos, se armó un alboroto en el restaurante, un par de venezolanos gritaban algo sobre que yo era su  profesor.  el ruido de los gritos llamó mi atención y  los invité a  la mesa, eran una pareja de caraqueños, de menos de treinta, ex alumnos aventajados de la época en que fui mentor y posterior tutor de posgrado, hubo saludos y abrazos, los recién llegados invitaron una ronda de tequeños de jamón serrano con queso manchego, una exquisitez impensable en Venezuela pero en Europa eran casi normales, a pesar de que los tequeños no son naturales de allá, pero entre la efusión del momento, las presentaciones de rigor, la alegría de oír otro acento familiar en tierra ajena, comentaron  la razón de su presencia, de paso dijeron que la alegría era mucha pues hace unos días, otro compañero, vía email, les dijo que yo estaba recluido en un sanatorio por haber orinado el altar mayor de la catedral, según, en estado de locura temporal producto de una crisis nerviosa causada por mi reciente divorcio.

 Les aclaré que es una verdad a medias, pero fue al contrario, primero cometí la fechoría y luego mi mujer me dejó, lo de la crisis nerviosa fue por otra cosa, les expliqué que andaba enredado pues me había tropezado con la verdad tras la gran mentira occidental de la religión cristiana y sus derivados.

Los recién llegados, se miraron y sonrieron como muestra de incredulidad, al notar el sarcasmo en la mirada de los exalumnos, les solté a quemarropa una reflexión. Jóvenes, piensen por un momento, si la religión fuese un asunto original, tal como nos lo enseñan desde la más tierna infancia, ¿Cuál es la razón para que todas, las pre cristianas y la sarta de seguidores de las cristianas, incluyan en algún punto del ritual el pasaje del sacrificio?

 Aprovechando la ocasión, de nuevo a la carga, ¿Cuál será el motivo para que todas las religiones de los últimos cinco mil años se parezcan tanto?, ahí se las dejo, ahora, cuando tengan alguna respuesta más o menos coherente, me la envían a mi email para no leerla jamás, disculpen mi franqueza queridos amigos, es que la mayoría de los seres humanos se niegan a aceptar que hemos sido timados, no es que no exista un mundo espiritual, es que el asunto de dioses, santos, vírgenes, altares y rituales al final no es más que la constatación de que la humanidad sigue entre dinosaurios y cuevas, la caverna, la de platón, aún pervive en el inconsciente colectivo, mejor brindamos por la vida y nos dejamos de pendejadas que esta Roma eterna, sin malandros ni el caos tropical debe agradecerse a pesar de los italianos con su nula simpatía.

Los otros asistentes al restaurante también alzaron sus copas por el brindis, pues este fue invocado en voz alta, todos allí eran refugiados de la misma guerra que se quedó a miles de kilómetros, entre sol, tierra, playas, ríos, montañas y sabanas, luego del brindis, un silencio pesado cayó sobre el local, hasta la cocina quedó suspendida en su aura de nostalgia, allí también la violencia y el recuerdo había dejado huella, pasado un minuto o menos, todo volvió a la normalidad.