La luz de la mañana se cuela por la ventana de Alfa, se levanta como si fuera un resorte, se mete a la ducha a regañadientes, porque eso le significó quitarse la poquita esencia del hombre que se le quedó pegada en el cuerpo.

Se viste con un pantalón de tela apretado, con bolsillos en los costados, una blusa ajustada y su funda con armas que no la abandona. Una chaqueta para la mañana fresca y sale de allí con rumbo a la cafetería.

Golpea con los dedos un par de veces el volante, el tráfico está lento, aburrido, así que coloca la radio. De pronto, comienza a sonar una canción*, en chino, pero que le encanta. Toma el teléfono, para ver si encuentra la letra y se queda pasmada cuando lo hace.

-Si hasta la música me dice que es él…

La agrega a esa lista de reproducción que nunca escucha y comienza a avanzar en la pista, cuando se despeja un