Cuando terminé de contarle todo lo que había visto, noté que estaba muy quieta. Demasiado.

"Mira las manos, Esteban: están más blancas, como si estuviera haciendo fuerza por algún motivo."

— ¿Emy? ¿Estás... estás bien? — le pregunté preocupado: empezaba a arrepentirme de haber decidido contárselo.

— Sí. Sólo me trajo algunos recuerdos poco agradables a la mente. Eso es todo. — me dijo mientras me miraba y se recomponía a una velocidad que me sorprendió. Incluso fue capaz de sonreírme.

"Está actuando." — me dijo Roy.

"Lo sé. ¿Cuánto tiempo llevará poniéndose esa máscara? Me preocupa."

"Mira quien fue hablar de máscaras." — bufó Roy.

"Por eso mismo."

— ¿Quieres... quieres hablar de ello?

— No hace falta Esteban, de verdad. Hace tiempo que superé aquello.

Alcé una ceja con escepticismo.

— Sé reconocer cuándo alguien utiliza una máscara, Emy.

— ¿Y por qué crees que estoy usando una?

— Porque puedo ver el dolor detrás de tus ojos. Porque sé lo que es la rigidez para controlar la reacción na