DEBBY

La luz de las lámparas en la estancia principal de la mansión proyecta un brillo cálido y difuso que contrasta con la oscuridad que reina fuera. El aire, impregnado con un ligero aroma a madera pulida y flores frescas, parece inmóvil, atrapado en el silencio roto solo por el leve crepitar de la chimenea. Estoy de rodillas frente al sofá, con mis dedos firmes y precisos, limpiando la herida en el brazo de Demon Jones, el padre de Rupert. La bala apenas rozó la carne, pero no deja de ser una herida fea.

Lo cierto es que ni siquiera imaginaba cómo es que sería el padre del diablo, el mismo hombre que al parecer, heredó incluso hasta la generación de mi hijo, el color verde intenso de sus ojos, ¿acaso todos los hombres de esta familia tienen el gen de la mirada cruel?

—Es solo un roce —murmuro, más para mí misma que para él, mientras humedezco una gasa con antiséptico—. Pero igual debemos evitar infecciones.

Levanta la cabeza, mirándome con sus ojos verdes, profundos como un bosque