— O que faz da vida, Helena? É da imigração mesmo? - Martha perguntou.

— Migra. Você? - Helena retrucou.

— Ultimamente, striper. Prostitut@, às vezes. - Martha respondia.

— Vem de onde? - A policial puxava assunto.

— Haiti. - Martha sorriu.

— Veio pela promessa? - Helena se abraçou às pernas, ajudava a conter a dor latejante.

— Não, para achar um lugar longe da dor. - Ela respondeu, conformada.

— Perdeu alguém? - Helena a via sonhadora.

— Marido, pais e dois filhos. - Ela sorriu.

— Lamento. - Helena respondeu. Tinha a nítida e expressão de dor.

— Tenta mudar de posição. - Martha aconselhou. - Quando fiz a minha, doeu o inferno. - Ela disse, se aproximando e, com um toque suave, deitando Helena e fazendo movimentos que não eram típicos de alguém ignorante.

— Por que fez? - Helena sentia o alívio.

— Não foi bem voluntário, era uma condição para vir. - Ela respondeu, serena, massageando o ventre da mulher. - Não me opus e nem desisti, não tinha muita esperança, nem lá e nem aqui.