MATÍAS ZANNIER

—Vi que hay limones en la cesta. ¿Quieres agua de limón? —preguntó Gianna tomando un par de limones en cada mano—. ¿Sabes si dejó también la azúcar? Está en el bote marrón.

Volteé aún escéptico hacia la encimera. Cuando destapé el bote, efectivamente ahí estaba el azúcar.

—Dijiste que ese hombre, el señor Valencia, ¿es tu padre? —pregunté acercándole el bote mientras ella se ponía rígida, incluso palideció.

—¿Dije «padre»? —contestó divertida—. De seguro me confundí.

—El señor Valencia me dijo que esta casa era de su esposa, y que siempre perteneció a su familia. Que su hija, quien la iba a heredar… murió… —dije con pesar al recordar.

No entendía cuál era su relación con esa familia, en este punto ni siquiera estaba seguro de que fuera Gianna, pero su sencillez y ternura me hizo simpatizar con ella.

—Entonces… ¿un juicio? —preguntó cambiando el tema.

—Sí, hace tiempo un hombre mató al hijo de mi cliente. Consiguió una pena muy gentil… No pudieron encontrar un abogad