Duas semanas haviam se passado desde a cirurgia, e Hanna já estava em casa. Correndo pelo quintal, gargalhando, com os cabelos esvoaçando ao vento e os pés descalços tocando a grama como se nunca tivesse conhecido uma cama de hospital. Era uma imagem quase irreal, como se o tempo tivesse voltado atrás para devolver à menina sua infância interrompida. A recuperação havia sido rápida, quase milagrosa, um sopro de esperança em meio ao caos. A cirurgia cicatrizará perfeitamente e os médicos disseram que Hanna poderia voltar a brincar como uma criança comum.

Dentro de casa, Blanca mantinha o terço apertado entre os dedos como um escudo invisível. Todas as noites, ajoelhava-se diante da imagem de um santo e rezava em silêncio, as lágrimas escorrendo pelas bochechas enrugadas.

— Quem quer que seja essa pessoa… que Deus a recompense. Porque eu nunca poderei retribuir o que ele fez. — dizia ela, com a voz embargada e os olhos marejados.

Essas palavras perfuravam o peito de Sophia como espinho