La chimenea crepitaba suavemente, llenando la sala del castillo con un cálido resplandor que suavizaba las sombras de los altos muros de piedra. La pequeña, ajena al peso de las conversaciones que a menudo se llevaban a cabo en ese lugar, se reía mientras que Lukas intentaba distraerla con una pequeña figura tallada en madera. Su risa era ligera, pura, un destello de inocencia en un mundo marcado por la guerra y la incertidumbre. Deimos estaba sentado en una butaca junto a la ventana, aparentemente distante mientras observaba las ramas desnudas de los árboles balanceándose contra el cielo gris. Sin embargo, su atención no estaba del todo en el paisaje. De vez en cuando, su mirada se desviaba hacia la bebé, y una suave sonrisa, apenas perceptible, curvaba sus labios. Cuando nadie lo veía, se inclinaba ligeramente y, con la punta de sus dedos, rozaba su pequeña mejilla. El contacto era breve, como si temiera que alguien pudiera notarlo y, con ello, exponer una vulnerabilidad que preferí