Ciudad de México, siglo XXI, la actualidad. Una joven sale de una tienda de abarrotes con algunas botanas y unas latas de cervezas, vestida toda de negro, con una minifalda, unas medias de mallas rasgadas en la rodilla, una botas con tacones, chaqueta de cuero y una camiseta negra a rayas blancas, su cabello atado en una cola, el estilo gótico derrochándose hasta más no poder; camina un par de cuadras, cruza una calle, llega a una serie de edificios de apartamentos en renta, entra en uno de ellos, sube hasta el cuarto piso; es un fastidio que el ascensor estuviera averiado; saca sus llaves, y cuando introduce una en la cerradura, se detiene un instante, olfatea algo y resopla en frustración, entra al hogar dulce hogar con el ceño fruncido… ─ ¿Cuántas veces tengo que decir que no fumen hierba dentro de la casa? ─ reprendió encontrando a José y a Sebas, sus dos mejores amigos, de los más relajados en el sillón, ambos mexicanos y de cabezas rapadas, a diferencia de Sebas, José lleva