Briana

Cuando conocí a mi padre me puse feliz. Recuerdo ese día y ahora me parece irónico, las ilusiones de tener un hogar, una familia, una hermana y un hombre al cual admirar.

Eso es lo primero que se viene a la cabeza de una niña, tener a alguien a quien subirse en su regazo para escuchar cuentos de su propia voz. Al menos así lo pintan en los cuentos e historias que solía escuchar y ver en la televisión.

Todo eso se cayó de golpe cuando vi llegar un chófer en lugar de mi progenitor a la fundación, aún así no lo tomé a mal porque las ansias de conocer a la familia podían más. Fui recibida por absolutamente nadie.

Solo chicas caminando de aquí para allá apuradas con sus quehaceres. Pero ahí estaba la Briana de 8 años, con una bolsa con ropa, una sonrisa de mejilla a mejilla y emocionada por ver algo más que las paredes donde crecí. Cuando vi a la niña rubia bajando de manos de su madre igual a ella me limpié las manos que escurrían sudor por los nervios, pero ni siquiera estaban ent