HARRY RADCLIFFE

A caminhada de volta para casa após a escola era como atravessar um cenário prestes a adormecer. O ambiente começava a se impregnar com o frio anunciador do inverno iminente. Uma brisa cortante se infiltrava nas minhas roupas, fazendo-me estremecer a cada passo. As árvores despidas de folhas agitavam os seus galhos como esqueletos dançantes, e o céu, tingido de tons frios, anunciava a chegada de dias mais frios.

Eu odeio o inverno como ninguém.

Os pássaros, agitados e barulhentos, pareciam zombar da minha jornada solitária. As suas vozes estridentes ressoavam no ar gelado, irritando os meus ouvidos e intensificando a sensação de solidão que me envolvia. Cada assobio e gorjeio era como uma nota desafinada em uma sinfonia melancólica, acompanhando-me na tristeza do meu caminho.

A mochila, grande demais para os meus ombros frágeis, pesava como um fardo indesejado. Os cadernos e livros dentro dela pareciam acumular não apenas conhecimento, mas também o peso dos meus pró