Cierto día, Reinhardt se encontraba solo en su oficina, sumido en el espeso aroma del cigarrillo que impregnaba el aire como una cortina densa e inundada de pensamientos. Fumaba en silencio, perdido en un océano de ideas turbulentas que golpeaban su mente con la misma insistencia con la que el humo se adhería a las paredes. Entre todo aquello, había un nombre que no lograba disipar, una sombra persistente que no le concedía paz: Dante. No lo había olvidado ni un solo instante. Los asuntos pendientes con él eran una herida abierta que palpitaba con cada latido de su rabia. Reinhardt no era de los que dejaban cuentas sin saldar, y Dante había firmado su deuda con fuego y sangre.

El recuerdo era vívido: las cajas de licor cuidadosamente cargadas en el coche, la ruta trazada para la entrega, y luego el estallido brutal que lo arrasó todo. La explosión de la bomba no solo había destruido el vehículo y la mercancía, también había volado una fortuna en un instante, dejando tras de sí el sabo