Mundo de ficçãoIniciar sessão
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Ontem eu não dormi. Hoje converso com Seu Agnaldo, ele sentado à sua mesa, acompanhado de seu jornal e seu café e eu apenas perdido.
_ Desgraça, desgraça... Ah! Desgraça e meia! _ Sibila o homem. _ Jornais não são feitos pra boas notícias. Só o caderno de esportes tem coisa boa, exceto pra nós dois. Desgraça de time!
_ Na segunda divisão o ingresso é mais barato.
Ir ao estádio com meu velho. Mais uma coisa que nunca mais farei.
_ Um velho que nem eu não tem mais pique pra ir ao estádio... _ Seu Agnaldo faz uma pausa, beberica o café e olha pra mim como que selecionando o melhor momento pra falar. _ Que horas será o velório?
_ Uma hora.
_ Vou tentar ir. _ Mais umas páginas de jornal são viradas.
_ Minha mãe contou que foi o senhor quem a aju
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Garota Mistério: Hora de confessar
1A estrada a frente parecia estática - uma bela fotografia. O verde, de um lado e de outro, era fresco, mas não dançava. No meio, a linha cinza de asfalto que corta a natureza, subia sem sair do lugar. O vento entrava pela janela do carro bagunçando os cabelos. Sobre meu peito, uma medalha de ouro vibrava com o motor do carro. Dentro de dois minutos, aquela estrada iria virar de cabeça pra baixo.Estávamos no carro fazia mais de uma hora. Meu pai ficara incumbido de me dar carona pra casa, já que minha mãe não estava passando muito bem, e ainda por cima tinha que cuidar do bebê. Eu estivera numa competição de ginástica, por isso a medalha de ouro.A ginástica era uma dessas coisas que aconteceram na minha vida sem eu perceber. Um belo dia, eu ficara até tarde na quadra da escola, me debruçando sobre um trabalho manuscrito de mais de vinte p&aacut
Sr. Rotina: Câimbra
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Sr. Rotina: O fim da Corrida
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Sr. Rotina: Um ano e uma linha de chegada
1O barulho das buzinas e tambores praticamente mergulha no som da cantoria incessante, abalando as estruturas desse lugar. Por todos os lados há homens e mulheres uniformizados e aflitos. Alguns de rosto pintado, outros mais discretos, apenas berrando a plenos pulmões. Um suspiro coletivo dado por trinta mil pessoas precede um silêncio tão poderoso quanto a gritaria. O cenário de guerra é apenas um estádio lotado, e o motivo para ânimos agitados, como não poderia deixar de ser, são os minutos finais da última partida do campeonato. Um ano após a tragédia, estamos prestes a sair dessa maldita segunda divisão!_ Uuuuuh! _ Levo as mãos aos cabeloscomo todos os torcedores fazem, até os que não têm cabelos.A bola passa raspando pela trave. O placar está dois a um, ao nosso favor. Aos quarenta e dois minutos do segu
Sr. Rotina: Conhecendo a Garota Mistério
1Hoje acordei com os pés suados. Mal abria os olhos naquele descolar de cílios que, eu sei, dura uma fração de segundo, mas, em momentos nos quais o corpo ainda não chegou ao ponto de expurgar o sono, parece que se perpetua no infinito, e logo notei aquela sensação familiar de pés pegajosos. Um friozinho característico de suor secando na pele em meio ao ar gelado da manhã, invadindo o quarto através de uma pequena fresta na janela, foi o suficiente para arrancar-me da nebulosidade para o despertamento. Num movimento a muito tornado uma segunda natureza, chuto a coberta para o mais longe possível do corpo e, ao deparar-me com os pés enroscados nela, atino para o motivo do suor.Dormi de pés cobertos. Odeio quando isso acontece.Nunca tentei descobrir significados profundos em tal hábito, no entanto, permanece o fato de que para que eu tenha uma
Sr. Rotina: Chorão
1O céu sabe ter seus momentos de clichê, chorando copiosamente nesta preguicenta manhã de domingo. Se eu me descolar da realidade desenrolando-se diante dos meus olhos, da identidade daquela sendo velada por família e amigos, posso até me imaginar habitando uma dessas cenas fúnebres de um drama das oito qualquer. Lá fora a chuva cai torrencialmente; nuvens barulhentas, vento que uiva, ar gélido. Aqui dentro da capela as paredes esquentam os corpos vivos, nos enfiando num bolso seco e protegido de uma cidade inexoravelmente molhada. O céu chora junto com aqueles deixados pela jovem Marjorie. Mais clichê, impossível.Talvez seja esse ar de cafonice o responsável pelo descolamento. Sei que estou aqui, sentado, assistindo o serviço como todos os outros, mas não é essa a sensação... Ao menos, não é a sensação c
Sr. Rotina: Do topo
1Aí está você, céu! Colorido de muitas cores, desta vez encontra-se léguas de um momento clichê. Evolução, suponho. Os laranjas, amarelos e rosáceos se esticam em grandes tiras intermináveis, se enfrentam, se agridem, fazem as pazes quando chegam perto demais dos diversos tipos de azul que monitoram toda a brincadeira. Na verdade, este céu não parece um, mas uma fornalha em pintura de duas dimensões. Há uma distinta falta de profundidade a este teto solar. Aperto os braços contra o peito ao sentir o crescente gelar de uma brisa que já nasceu anormal, sem a suavidade das brisas. Talvez o frio me atinja mais porque estou nu do quadril para cima. Onde foi parar minha camisa? Será que eu vestia uma, em primeiro lugar? Onde estou afinal? Por que o céu parece maior do que o normal?_ Quem fica de pé do alto de um prédio de v
Sr. Rotina: Para dentro do baú
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