Llegó a su cuarto y se puso su pijama. No tenía mucho sueño. Tomó un libro , que había comprado en una librería de Londres, una novela de misterio. Comenzó a leerlo sin ganas. Se trataba de un multimillonario que había sido misteriosamente asesinado y todas las pistas dejaban como único sospechoso, a su esposa… “Típico” Pensó Eleanor “Se muere un viejo ricachón, casado, y en quien piensan como asesina? En la joven y escultural esposa”. Siguió leyendo. A medida que leía se le hacía imposible dejarlo… la trama se ponía mas interesante… cuando el asesino estaba a punto de matar a la joven viuda, el golpe de la puerta le hizo dar un pequeño gritito y sobresaltarse. Miró el reloj. Eran las 8. La puerta volvió a golpearse y ella se acomodó en la cama para seguir leyendo. Se había acurrucado en la cabecera, sentada y con las piernas apretadas a su estómago. El pijama que vestía era de frisa, con florcitas, y sus adoradas pantuflas en los pies. Sin mirar a la puerta, siguió leyendo. La puerta