—Tus ojos... —Marta susurra, desconcertada, con la mirada fija en mi hijo.

Y ahí está, la verdad que siempre temí.

Los ojos de Iván Felipe resplandecen en un dorado feroz, el mismo tono que su padre mostraba cuando su lobo asomaba.

—No... no, no, no... —murmuro, sintiendo el terror atenazarme el pecho.

Mi hijo parece ajeno a lo que ocurre, como si la extraña luminiscencia en su mirada no existiera. Un sollozo se enreda en mi garganta, pero me obligo a ahogarlo cubriendo mis labios con ambas manos. No debo alterarlo más. No puedo permitir que esto llegue al extremo de una transformación.

Sin pensarlo, huyo a mi habitación.

Allí, con el corazón golpeando como un tambor de guerra, trato de calmar mi respiración. No entiendo. No debería ser posible. Su padre me lo aseguró cuando Iván Felipe tenía apenas cuatro años. Recuerdo cada palabra de aquel hombre con la nitidez de una maldición:

«Un híbrido no siempre tiene un lobo, y nuestro muchacho parece no tenerlo.»

Le creí. Quise creerle con