—¿Qué se supone que diga? —caminé de un lado a otro un tanto nerviosa. Cosas así me sacaban de la poca estabilidad emocional que me quedaba.

—Ya te lo dije; dile que la semana pasada, días antes de mi muerte, me habías prestado un libro de español. Ella te dejará pasar a mi habitación y allí buscarás la carta.

—¿Y si no está en tu habitación? —quise saber, mirándolo.

—Puede que mi madre la tenga en un cajón cerca de su cama.

—Marcos, es muy arriesgado.

—Perdóname por hacerte pasar estas cosas; si tan solo pudiera hacerlo yo.

Fue entonces donde recordé el bolígrafo caído de Emma, quizás él sí podía buscar esa carta y entregármela. Pero no sería conveniente que vieran un papel flotando por el aire. Así que respiré profundo y me armé de valor. Podía con esto, solo tenía que hacerme la que no sabía nada, la que sólo iba por su libro de español.

—Está bien, estoy lista.

Caminamos hacia su casa, era grande y había un buzón en la entrada. Toqué el timbre y esperé a que alguien me abri