De repente, Sandro percebeu que há muito tempo enxergava Isabela apenas como uma dona de casa, alguém que lavava, cozinhava e cuidava de tudo. Ignorou-a por tanto tempo que, agora, mal conseguia reconhecê-la diante de seus olhos.

Sem pensar duas vezes, ele correu atrás dela pelo corredor.

— Isa! — Ele chamou, tentando impedir que ela se afastasse. — Sete anos juntos e você vai mesmo jogar tudo fora assim? Não dá para gente pensar um pouco no que vivemos?

Isabela parou no meio do caminho, se virou para ele e soltou uma risada carregada de frieza.

— Pensar no quê exatamente? Se eu pudesse escolher, preferia nunca ter me envolvido com você.

Sandro apertou o livro nas mãos com tanta força que os nós dos dedos ficaram completamente brancos.

— Você acha mesmo que o Jorge gosta de você? — Ele zombou, tentando disfarçar a própria dor. — Na cabeça dele, você é só uma mulher recém-divorciada, carente e fácil de manipular. Ele só quer te usar, e você acha que isso é amor? Não seja tão ingênua...